СОН
Вне времени и этих бывших лет,
Отлитых в сумрак городских развилок,
Святым считался этот самый хлеб,
Лепился пайкой горькой из опилок.
Косноязычие пленяло эту речь,
Жезл Ааронов был тому порукой,
Был равен слову этот меч,
Предметом, исторической наукой…
И по земле стелился этот дым
И кости обвивал как сухожилья,
И трепетал державный этот Рим
От осознанья своего бессилья.
Так иссякает этот сумрак-бред,
И рвется сон под утро пред Крещеньем:
Отвален этот камень и вослед
Воскреснет жизнь пасхальным песнопеньем…