82
***
Побудь пехотой в поле чистом,
Заранье здесь не умирай,
Лихим обугленным танкистом
Пороховой исследуй рай.
Тогда же истинным поэтом
Могильный холмик подоткни
Острейшим словом, как стилетом,
Пронзающим чужие дни.
***
Есть своё в отваге счастье,
Несмотря на всё ненастье,
Несмотря, что тело бренно,
Подле смерти всё презренно
Кроме воина-солдата,
Его крови да булата…
Что ж одна и та же рифма? –
Да и та уже без грифа –
Никакого нет секрета
Про войну беды и света.
***
Там, у расстрелянных дорог
Полыни вкус совсем стал пресным –
Костей собрать не вышел срок,
И стал солдат тот неизвестным.
Он прорастает иногда
С полынью новою и крепкой,
Но вкус утрачен навсегда
Той пашней мёртвою и редкой.
Но всё же снится, что страда
Уж далеко не за горами,
И эта горькая трава
Разделена будет жнецами.
***
